Плакать легко, когда ты ничего не видишь, окруженный чужим теплом, когда понимаешь: чего бы ты ни достиг в этой жизни, все рано или поздно станет прахом.
Жизнь как бойцовский ринг. Как игра с нанесением увечий...
Мы сражаемся с судьбой, с другими людьми и (к сожалению) с самими собой. И это всегда закономерно и вечно.
Хотя иногда это надоедает. Хочется просто закрыться в своем мирке, т. е. Комнате, и не выходить. Долго-долго...
Но это не может длиться вечно и мы выходим. С новыми силами. Что бы снова бороться.
В общем эта самая борьба очень выматывает кого угодно. Но в жизни всегда так...
К тому же говорят, что человек ко всему привыкает...
И к этому тоже...
Мы сражаемся с судьбой, с другими людьми и (к сожалению) с самими собой. И это всегда закономерно и вечно.
Хотя иногда это надоедает. Хочется просто закрыться в своем мирке, т. е. Комнате, и не выходить. Долго-долго...
Но это не может длиться вечно и мы выходим. С новыми силами. Что бы снова бороться.
В общем эта самая борьба очень выматывает кого угодно. Но в жизни всегда так...
К тому же говорят, что человек ко всему привыкает...
И к этому тоже...